Hoy

la verdadera mentira
es sentir que me estoy mientiendo tan bien que me lo creo
y aun escribiendo esto me drogo en esa verdad mentirosa...
se siente sumamente placentero
se siente terriblente venenoso.

Redemption song

viejos piratas me robaron
y me vendieron a algún mercader
minutos después me sacaron del agujero mas cruel
Pero mi mano es fuerte
de la mano del todopoderoso.
Somos una generación que avanza por el triunfo
¿me ayudas a cantar esta canciones de libertad?
Es todo lo que siempre he tenido
canciones de libertad.

Liberaros de la esclavitud mental
nadie mas que nosotros puede liberar nuestras mentes.
No tengáis miedo de la energía atómica,
por que nadie puede parar el tiempo
¿Hasta cuando mataran a nuestros profetas
mientras nos echamos a un lado a mirar?
algunos dicen que es así
tenemos que cumplir el libro
¿Me ayudas a cantar estas canciones de libertad?
es todo lo que siempre he tenido
canciones de libertad...

Sad

Y mientras yo me quedo sin tí...

Palabras mas palabras menos

Lo gracioso de hablar con alguien es que casi nunca te comprendes realmente
pero sentis que se conectan, pero es algo totalmente falso
quizas sea algo de quimica
Pero la sensación existe, y se te clava en el medio del pecho
dura varios días hasta que se termina misteriosamente
miras en los ojos del otro y ya no encontras nada
las palabras de vuelven vacias y tercas
la ironia ya no tiene el mismo sabor
todo se ha vuelto tan real....


Donde hay lugar para la fantasia, hay lugar para el amor
para el odio, para las expectativas, la curiosidad, etc
Donde hay realidad todo se vuelve tosco y con sentido pleno
casi tan concreto como la angustia.

Es como que a veces hay que decir menos
dejando lugar al volar entre significantes
no?

Bastón

Y sí, me acabo de recibir de bastón de relaciones ajenas.

Y sí, vuelvo a actuar en contra de mi misma, soy brillante para engañarme
me dura tan poco que lo real es como martillo en el medio de mi cabeza
como caer directamente en la boca del depredador, que en este caso se llama Angustia.

Epifania pesimista

Donde mierda va a terminar el mundo?

Donde mierda mierda vas a terminar vos?

Donde mierda voy a terminar yo?


En la mierda seguro... enterrado en el subsuelo de la basura

No hay un limite... ya no queda nada

nada de nada

Espejo del pasado

Y me encontré ahí, perdida, en un mundo sin pensamientos
Sin asociaciones posibles, sin el discurso necesario
solo brotaban de mi boca palabras sueltas sin sentido alguno.

Sentí la indiferencia de mi memoria, de mi historia
no había lugar alguno para la temporalidad de mi finitud
era la nada, un sin sentido, una vacío de mi ser.

La angustia llego como alarma a mi cuerpo
me hizo despertar y al fin poder centrarme
con mucho esfuerzo me dí cuenta que había tropezado
con la misma piedra que pensé ausente ya.

En el espiral de la repetición pude observar mi soberbia
mi ignorancia, la estima caída y el callejón nuevamente.

Hoy me vi en el espejo del pasado
y se sentió desgarrador.

El ombligo de los limbos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu.
Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida.
No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los proyectos
de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida interior expulsa sobre mí su baba.
Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento íntimo de mi ser, tanto como estoy en un ensayo exterior
a mí mismo y que se me presenta como una indiferente incubación de mi espíritu.
Sufro que el Espíritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en el Espíritu, sufro del Espíritu-órgano, del Espíritu-traducción o del Espírítu-atemorizante-de-las-cosas para hacerlas ingresar en el Espíritu. Yo dejo este libro colgado de la vida, deseo que sea masticado por las cosas exteriores y en primer término por todos los estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir.
Todas estas páginas se arrastran en el espíritu como témpanos. Perdón por mi total libertad. Me niego a hacer diferencias entre cada minuto de mí mismo. No acepto el espíritu planeado.

Es preciso acabar con el Espíritu como con la literatura. Quiero decir que el Espíritu y la vida se encuentran en todos los grados.
Yo quisiera hacer un libro que altere a los hombres, que sea como una puerta abierta que los lleve a un lugar al que nadie hubiera consentido en ir, una puerta simplemente ligada con la realidad.
Y esto no es el prefacio de un libro, como tampoco lo son los poemas que lo indican en la lista de todas las furias del malestar.

Esto no es más que un témpano atragantado. Una gran pasión razonadora y superpoblada arrastraba a mi yo como un puro abismo. Resoplaba un viento carnal y sonoro, y el azufre también era denso. Y pequeñas raíces diminutas llenaban ese viento como un enjambre de venas y su entrelazamiento fulguraba. El espacio sin forma penetrable era calculable y crujiente. Y el centro era un mosaico de trozos como una especie de rígido martillo cósmico, de una pesadez deformada y que sin parar cae como un muro en el espacio con un estruendo destilado. Y la cubierta algodonosa del estruendo tenia la opción obtusa y una viva mirada que lo penetraba. Sí, el espacio entregaba su puro algodón mental donde ningún pensamiento era todavía claro ni devolvía su descarga de objetos. Pero paulatinamente la masa dio vueltas como una náusea potente y fangosa, una especie de fuerte flujo de sangre vegetal y detonante. Y las ínfimas raíces trémulas en el filo de mi ojo mental se arrancaban de la masa erizada del viento a una velocidad vertiginosa. Y todo el espacio como un sexo saqueado por el vacío ardiente del cielo, se estremeció. Y algo como un pico de paloma real socavó la masa turbada de los estados, todo el pensamiento más hondo se diversificaba, se disipaba, se volvía claro y reducido.
Entonces era preciso que una mano se transformara en el órgano mismo de la aprehensión. Y aún dos o tres veces giró la masa artificial y cada vez, mi ojo se enfocaba sobre un sitio más exacto. La oscuridad misma se hacía más densa y sin objeto. Todo el hielo ganaba la claridad.

Dios-el-perro contigo y su lengua
que atraviesa la costra como una saeta
del doble morrión abovedado
de la tierra que le causa ardor.

Y aquí está el triángulo de agua
que se aproxima con paso de chinche
pero que bajo la chinche ardiente
se transforma en cuchillada.

Bajo los senos de la espantosa tierra
dios-la-perra se ha marchado,
de los senos de la tierra y de agua congelada
que pudren los agujeros de su lengua.

Y aquí está la virgen-del-martillo
para masticar las cuevas de la tierra
donde la calavera del perro del cielo
siente crecer el horroroso nivel.

Doctor,

Hay un asunto sobre el cual hubiera querido insistir: es el de la relevancia de la cosa sobre la cual operan sus inyecciones; esta especie de languidecimiento esencial de mi ser, esta disminución de mi estiaje mental, que no quiere decir, como podría creerse, un rebajamiento cualquiera de mi moralidad (de mi alma moral) o ni siquiera de mi inteligencia, sino más bien de mi intelectualidad servible, de mis recursos razonantes, y que se relaciona más con el sentimiento que tengo yo mismo de mí mismo yo, que con lo que pongo de manifiesto a los demás de él.
Esta vitrificación sorda y polimorfa del pensamiento que en cierto momento elige su forma. Hay una vitrificación inmediata y llana del yo en el centro de todas las posibles formas, de todos los modos posibles del pensamiento.
Y, señor Doctor, ahora que usted está bien enterado de lo que puede ser alcanzado en mí (y curado por las drogas), de la zona de conflicto de mi vida, espero que sabrá suministrarme la cantidad suficiente de líquidos sutiles, de reactores especiosos, de morfina mental, capaces de sobreponer mi abatimiento, de enderezar lo que cae, de juntar lo que está separado, de reparar lo que está destruido.

Le saluda mi pensamiento

De "L'Ombilic des limbes"
Versión de L.S.

Antonin Artaud...

piqueses

Juansito deja de espiarme!!! el ingles loco.... jajaja

kisses

Renegada total

Detesto soberanamente al amor y todo lo que rodea a lo histérico de querer
Siempre se esta como a la espera de no que bien que
y ahí viene la ansiedad, la incertidumbre y las benditas ilusiones
de ser querido.... de ser abrazado, de ser ESPERADO

en fin.... una mierda

Me han dicho que es un proceso divertido y gustoso
pero a mi no me causa nada de eso...
Es como meter la mano en un enjambre de abejas por miel.

What(¿?)

Si no es blanco, es negro
si no es blando, es duro
si no es amor, es odio
si no es verdad, es mentira
si no esta vivo, esta muerto
si no se termina,se abandona
si no hay ruido, hay silencio
si no es cielo, es infierno


Si no es blanco ni negro .. puede ser gris o millones de colores...
si no es blanco ni duro, puede ser flexible, plástico...
si no es amor ni odio puede ser indiferencia....
si no es verdad ni mentira puede no ser ninguna de las dos, omisión.
si no se esta vivo ni muerto, se puede estar dormido, alienado
si no se termina ni se abandona puede estar en stand by
si no hay ruido ni silencio existe el caos del pensamiento atravezado por el lenguaje
si no hay cielo ni hay infierno... hay mundo....


Si no hay certeza hay un mundo de puras posibilidades...
además de la puta y maravilloza incertidumbre....

:

♪ ♫ Desordené átomos tuyos para hacerte aparecer ♪ ♫

jo

No sé que estimulos recorto de la realidad mi percepción cuando te vi,
te vi una vez mas de las tantas veces...

Quizás, definitivamnete quizás algo nuevo pasó,
un remolino de sentimientos, que trato de racionalizar
quiero extinguirlos

En la realidad nada paso y a eso me quiero atar

Siempre me funciona escapar de mi misma,
y esto no tiene sentido cada vez que lo pienso
no hay nada para mi ahi, y no hay nada que yo pueda darte

Ahora me voy a dormir
y mañana espero que esto se termine


No quiero verte, solo quiero mirarte
no quiero querer quererte

No quiero que las cosas cambien en mi perspectiva
por que no me gusta no poder controlar

"Me perdi en el camino y nunca me senti tan bien"

Uno no debe perderse para encontrarse, es mas bien sentir eso
simplente debe encontrar cosas nuevas y asimilarlas, modificarse, mutar en si mismo
sin perder el carril, sin entrar en el panico de la incertidumbre
en fin los seres humanos somos tan impredecibles
y es tan lindo serlo, no tener que categorizarse... vivir fluyendo
creo que es la libertad de la que se habla, no hay que comprarse ni la propia opinion, ni vender lo que creemos que no nos sirve
es andar en el camino... sueltos
sin saber claramente a donde vamos
simplemente ir ... con ganas
a donde sea que se nos antoje
total mañana , se nos da vuelta el mundo , diria cerati:"gira el mundo,gira el sol, gira dios...
una flor.... otra flor..."
No?

Todo se va...

Ya olvide cual fue tu última caricia

olvide cuando fue el ultimo beso que nos dimos...


El tiempo atrae al olvido de los detalles que mas quisiera preservar.
Nuestra historia se mantiene en una gama interminable de grises, alguien me ha robado sus colores.

¿?

Cuando decimos que tal o cual cosa nos hace escaparnos del mundo, en realidad nos estamos escapando del mundo o de nosotros mismos?

¿El mundo es eso tan irritante y cruel o somos nosotros los que no nos bancamos percibirlo así?

¿Nos convierte esto en cobardes que se atan las manos a si mismos por que no nos animamos a generar un cambio en nosotros mismos para luego intentar cambiar lo que nos parece que esta mal?

¿ O ni siquiera llegamos a ver, o negamos que en nosotros hay algo que no esta bien y que es posible cambiarlo?


El miedo a nosotros mismos nos hace hacer cosas estupidas, que luego naturalizamos y creemos que son parte de nosotros. Perder la identidad por la cobardía es realmente triste.

Tango Feroz

"A mi en general me gustan los viejos, los que tienen memoria,y por si vos sos de los que se olvidan, Yo te recuerdo algunas cosas que ahora tengo claras:
Todo no se compra,
Todo no se vende,
conozco una lista interminable de cosas que son mas importantes que la seguridad, soy capaz de soñar sueños..."





Las palabras dicen, a veces, todo lo que intentamos callar.

La chica del mostrador.

Basada en la novela homónima de Steve Martin.

Es un filme intimista que ocasionalmente echa mano de su origen literario: el mismo Martin le da voz a un narrador que se deja escuchar al principio y hacia el final de la película; ése es uno de los aciertos de Chica de mostrador: enseñar antes que contar. De esa forma, seguimos la mirada de la joven Mirabelle, que queda fascinada por los impecables zapatos de Ray Porter. O vemos cómo las estrellas del cielo toman la forma del cuerpo de la chica, cuando su amante va a encontrarse con ella.


Me emocionó demasiado el final, estas palabras junto con la música generaron el clima perfecto para encontrarse uno en esa historia, de sentir lo que los personajes sentían. Cada palabra se hizo eco. Simplemente bello.

Voz en off:
"Algunas noches cuando él esta solo el piensa en ella
y algunas noche cuando ella esta sola piensa en él
Algunas noches piensan uno en el otro al mismo tiempo
Ray y Mirabelle estan compenetrados sin saberlo.
Pero Mirabelle al sentir el calor de su primer amor correspondido
a cortado los lazos con él."

"A medida que Jeremy le va abriendo su corazon
Mirabelle le va entregando trozitos de si misma
Una noche antes de lo que a ella le hubiece gustado
lo que indica que no se ha podido resistir
hacen el amor por segunda vez en 14 meses
en ese instante Jeremy supera a Ray Porter como amante de Mirabelle
por que le ofrece ternura y sinceridad .


(...)

Voz en off :
"Mientras Ray Porter ve a Mirabelle alejarse caminando siente una pérdida. Cómo es posible, piensa, extrañar a una mujer a quien se mantuvo a una distancia tal, para que cuando se haya ido, no extrañarla. Sólo entonces se dio cuenta que queriendo sólo una parte de ella y no toda, había lastimado a ambos y que él no puede justificar sus acciones excepto porque...fue la vida"

"La muerte es alguien que corre a medianoche"

En el cáncer de nuestra pasión me dijiste:
_ "La muerte es alguien que corre a medianoche".

El cielo se desplomó como el anuncio de un suicidio íntimo.

Los ecos del pasado rompieron los corazones de quienes aún no habían nacido, y mientras, la noria silenciosamente comenzó a ir más lento, hasta detenerse.

Te besé en la cumbre del remolino y te pregunté si querías acompañarme en una rápida caída, pero me hiciste ver que mi boleto no era para dos. Cabalgué solo.
Dijiste:
_ "Las cenizas están cayendo como nieve".

Extraños, corrimos desaforados por las calles y grabamos nuestros nombres en la carne de la ciudad.

Todavía estamos acostados bajo el vacío y lentamente, a la deriva, partimos hacia afuera, y en algún lugar del yermo encontramos la salvación raspada en la Tierra como un mensaje.

No es lo mismo.

No somos objetos

No soy un objeto

No sos un objeto


Nunca puede darte lo mismo.

Plup

(..) Señalo un matiz: la mentira no siempre es opuesta a la verdad. Para mentir el camino del norte no es necesario señalar el sur. El nor-noreste ya es mentira. La siguiente idea es inevitable. El universo de la mentira es mucho más grande que el de la verdad.

Alejandro Dolina: "El libro del fantasma"

Fuentes de la Juventud

(...)Dejo para el final el resultado obvio de haber bebido en la fuentes vulgares de la verdad: nunca seremos mas jóvenes que hoy; jamás volveremos a ver a nuestros muertos; el tiempo no retrocede; el amor perfecto no existe; hay un verso que está siempre a punto de revelársenos y que no escribiremos nunca. Para los hombres de verdad, este no es el final de sus sueños, sino más bien el principio.


Alejandro Dolina "El libro del Fantasma".